Chères mamans, 

Vous connaissez ce sentiment de satisfaction d'être venue au bout d'un tas informe de linge sale, qui par nos efforts a fini par se transformer en piles bien classées de vêtements propres, pliés, et repassés, prêts à être rangés. 

Avez-vous remarqué qu'on se sent plus légère lorsque tout est rangé ? On est satisfaite et même, mais oui, joyeuse. Or cette joie n'est pas seulement la fierté d'être venue au bout d'une tâche pénible. On n'applaudit pas seulement une victoire contre soi-même (contre sa paresse, ou son ennui profond devant ce genre de tâches). Elle ne vient pas non plus du seul sentiment du devoir accompli. Ce serait trop austère. 

Se réjouir devant une pile de vêtements propres (une table débarrassée de sa paperasse, un tiroir bien organisé et fonctionnel, une chaise libérée des vêtements qui la recouvraient…), c'est éprouver la joie propre à l'acte de mettre en ordre. Cette joie que Dieu éprouve lorsque, regardant sa Création, il "vit que cela était bon". 

Il y a une richesse spirituelle à tirer de l'acte de ranger. En fait, cette pile de vêtements tachés, à moitié à l'envers et tous mélangés ressemble au chaos initial : "Au commencement, […] la terre était informe et vide", en hébreu tohû wa bohû (Gn 1, 2). Cette pile monstrueuse de vêtements en désordre, c'est un chaos qui attend d'être mis en ordre. Donc ranger, c'est imiter le Dieu créateur. 

Vraiment le monde est bien fait : notre microcosme ressemble au cosmos sorti des mains de Dieu. Nous y gardons une forme de souveraineté à notre portée même dans les moments de faiblesse ou d'échec. Que nous ayons de lourdes responsabilités professionnelles ou que nous soyons au contraire ballottées par la vie, que nous ayons ou non l'impression que notre action quotidienne a un "impact" important sur le monde ou la société, il nous reste toujours cette possibilité de mettre en ordre le monde autour de nous, et d'agir ainsi à la manière divine. Associées dans les plus petites choses au geste créateur, nous sommes mieux à même de le reconnaître et de l'apprécier dans le monde extérieur, et jusque dans notre vie spirituelle. 

Car il nous faut admirer encore la tendresse de Dieu : nous sommes parfois nous-même un immense tohu-bohu qui attend d'être mis en ordre. Nous sommes cette pile de linge à repasser qui attend d'être lavée avec amour, puis avec délicatesse séchée, pliée, rangée. Notre désordre intérieur a besoin de la main de Dieu pour retrouver l'harmonie. La messe, le sacrement de réconciliation servent à cela. Comme nous devant notre pile de linge repassé, le bon Dieu se réjouit quand il peut ordonner notre chaos. 

Maurice Denis, Le Paradis (1912)
© RMN-Grand Palais (Musée d’Orsay) / Hervé Lewandowski

"La pluie et la neige qui descendent des cieux

n'y retournent pas sans avoir abreuvé la terre,

sans l'avoir fécondée et fait germer,

donnant la semence au semeur

et le pain à celui qui doit manger ; 

ainsi ma parole, qui sort de ma bouche,

ne me reviendra pas sans résultat,

sans avoir fait ce qui me plaît,

sans avoir accompli sa mission."

(Is 55, 10-11) 

Sans qu'on s'en aperçoive, ce morceau de poésie tiré du livre d'Isaïe établit de manière très sûre le lien entre l'Incarnation du Verbe et le champ de blé du voisin.

C'est Dieu qui parle. Il nous dit que la logique de ce qui croît, de ce qui pousse et grandit, de ce qui est d'abord semé et puis qui se développe et mûrit, est la même que celle qui préside à l'arrivée de son Fils sur la terre. 

Par l'auteur du livre prophétique, Dieu dit : Regardez comment poussent les plantes dans la terre, abreuvées par les eaux du ciel. Voyez la pluie et la neige, elles font germer les graines qu'on a semées dans la terre, et procurent du pain à celui qui a faim. "Ainsi ma parole ne me reviendra pas sans résultat." C'est de la même manière, dans un acte identique, que ma parole agira : elle fera ma volonté, elle accomplira la mission établie par moi. 

Nous, chrétiens, lisons ce texte en y voyant l'annonce de la venue du Messie. C'est lui la semence envoyée du ciel devenue pain pour les hommes. 

Entre les deux images employées dans le texte – l'image du champ de blé arrosé par la pluie et l'image du Verbe divin ("ma parole") – , il ne s'agit pas d'une simple analogie, d'un simple point de comparaison entre deux réalités extérieures l'une à l'autre. Il ne s'agit pas d'une sorte de "De même que… de même" qui rapprocherait sans nécessité deux objets, l'un simple, l'autre complexe, pour mieux faire passer le deuxième. Il ne s'agit pas simplement d'un outil pédagogique employé par l'auteur pour nous aider à comprendre.

Ces deux versets nous disent au contraire : moi le Seigneur qui ai fait les cieux, je fais aussi pleuvoir et pousser les plantes, et je fais venir mon Fils parmi vous. Je suis celui par qui l'épi de blé mûrit et la Vierge tombe enceinte. 

Écoutons Benoît XVI sur le sujet. "[…] s'il est dit que la semence porte du fruit, cela signifie qu'elle ne tombe pas comme un ballon, qui rebondit, mais qu'elle s'enfonce réellement dans la terre, qu'elle assume en elle les forces de la terre, se les assimile, et qu'elle opère ainsi ce qui est vraiment nouveau, du fait qu'elle porte la terre en elle-même et lui fait produire du fruit."¹ 

Là nous est expliquée la logique de la croissance, la logique de la vie. La semence et la terre se mélangent l'une l'autre pour former quelque chose de totalement nouveau. 

Les mots sont forts : la semence, elle-même plongée dans la terre, assume en elle les forces de la terre, elle porte la terre en elle-même. Quand il s'agit du grain de blé, nous comprenons l'image. Quand il s'agit du Christ, il nous faut comprendre que la terre fertile où Dieu lui-même a pris racine, c'est Marie. 

Si ce que nous avons dit plus haut est vrai, s'il ne s'agit pas d'une simple ressemblance entre le champ de blé et la venue du Seigneur sur terre, mais que les deux choses procèdent du même acte divin ; si la semence c'est le Christ, alors Marie est vraiment la terre dans laquelle Dieu a grandi. Mère de Dieu, Marie est aussi "la sainte terre de l'Église", selon l'expression des Pères de l'Église. 

"La maternité de Marie signifie qu'elle apporte la substance d'elle-même, corps et âme, dans la semence, pour qu'une nouvelle vie puisse croître"². Marie fait comme toutes les mères du monde : elle porte son enfant dans son ventre et ce faisant, elle donne son propre corps à manger à un autre petit être. Et comme cet enfant, c'est Dieu, le Verbe de Dieu, pour Marie, l'événement de la grossesse correspond à une attitude spirituelle : celle de se remettre entièrement entre les mains de Dieu, de se donner corps et âme. "Marie se met tout entière comme terre à la disposition de Dieu ; elle se laisse employer et consommer pour être transformée en celui qui a besoin de nous pour pouvoir devenir fruit de la terre."³ 

La même logique qui préside à la croissance des plantes préside à la venue des enfants au monde et à celle de Dieu sur terre. Le mystère de Marie nous révèle une chose : nous les femmes sommes dépositaires de ce savoir, il est inscrit dans notre corps. 

1 Cardinal Joseph Ratzinger, Hans Urs von Balthazar, Marie Première Église, "Comme l'eau du ciel" (Médiaspaul, 1998), p. 10. 

2 Ibid. p. 11. 

3 Ibid. p. 12. 

Vincent Van Gogh, Champ de blé avec cyprès  (1889)
Domaine public

Vous aimez 💘 la lettre Entre toutes les femmes ? 

Faites-la connaître en la transférant à vos amies ! 

Le lien d'inscription est ici. 💫

"E lucevan le stelle", aria tirée de Tosca de Puccini (1900),

par Jonas Kaufmann 

Réécoutons aujourd'hui un air fameux du répertoire opératique : "E lucevan le stelle", ici chanté en 2010 par Jonas Kaufmann, l'un des grands ténors de notre époque. 

L'action se passe à Rome en 1800. Mario Cavaradossi, un jeune peintre aux convictions républicaines, est emprisonné et condamné à mort pour complicité d'évasion. Sachant sa mort prochaine, il se remémore sa rencontre avec celle qu'il aime (la cantatrice Tosca, qui donne son nom à l'opéra), et chante, désespéré, son amour pour la vie. 

Pour les amoureux de la nuance, soyez prévenus, tout est à prendre au premier degré : c'est de l'opéra. C'est du tragique pur 💔, et c'est cela qu'on aime ici. 

▶ Voir la vidéo

Pour le texte : 

E lucevan le stelle, Et les étoiles brillaient,
ed olezzava la terra Et la terre embaumait,
stridea l'uscio dell'orto La porte du jardin grinçait,
ed un passo sfiorava la rena. et un pas effleurait le sable.
Entrava ella fragrante, Elle entrait, parfumée,
mi cadea fra le braccia. me tombait dans les bras.
O dolci baci, o languide carezze, O doux baisers ! ô caresses langoureuses !
mentr'io fremente le belle forme disciogliea dai veli!

Tandis que je tremblais, elle libérait ses belles formes de leurs voiles.
Svanì per sempre il sogno mio d'amore. Il s'est évanoui pour toujours, mon rêve d'amour.
L'ora è fuggita, e muoio disperato! L'heure s'est envolée, et je meurs désespéré !
E non ho amato mai tanto la vita! Et je n'ai jamais autant aimé la vie !

Qu'est-ce qu'on retient de notre écoute ? 

▶ Voir la vidéo

un coup de cœur ❤, un enthousiasme, une émotion 🤩😯💔😢💗💃😍 artistique ? 

La semaine prochaine, nous pourrions savourer ensemble votre œuvre d'art 🌟

Qu'en dites-vous ?

Partagez vos idées en répondant à ce mail !