Chères mamans, 

Vous souvenez-vous de cet adage qui vous était proposé dans les premières Lettres ?

"Faisons des œuvres d'art leurs souvenirs d'enfance !"

L'idée est simple : la reine de Neiges, la Pat' Patrouille, les Disney, Barbie, etc., vous n'y échapperez pas vos enfants y ont accès le plus aisément du monde (à moins que nous n'ayez décidé de leur fournir une éducation entièrement sous cloche). Et même si vous avez banni cela de chez vous ("non pardon, mais mes enfants n'écoutent que du Beethoven"), ils en entendent au moins parler par l'école, les copains. Cela ne demande aucun effort à personne : quoi qu'on veuille, ils sont et seront familiers de cette culture – et ainsi parfaitement aptes à se fondre dans le groupe, ce qui est indispensable pour leur développement. 

Mais la culture que l'on regarde comme savante, si vous voulez la leur transmettre, alors cela vous demande un effort, certes, mais c'est un immense cadeau que vous leur faites. 

Vous direz : il y a bien l'école, non ? Mais l'école ne pourra pas forcément le faire pour eux. Entre autres parce que ce qu'on apprend à l'école, on ne l'aime pas forcément, on le regarde comme quelque chose d'étranger (ou même, qui nous veut du mal : horreur ! un contrôle, une évaluation !). Alors que ce qui vient de la maison, on l'aime d'amour parce qu'on a grandi avec (donc cette maison Barbie gigantesque qui nous rappelle de grands souvenirs, ces cartes Pokemon collectionnées avec passion, etc.). 

Pourquoi pas créer dès l'enfance ce même lien affectif avec des œuvres d'art ? On les aime, parce qu'elles ont fait partie de notre enfance. Et en échange, elles nous enrichissent à l'intérieur.

Voici une nouvelle idée de mise en pratique de cet adage. Et si vous leur lisiez un peu la Bible ? Pas la Bible illustrée pour les enfants (avec des pages en carton, du coup une Bible en six pages – ça fait court quand même). Mais la vraie Bible, celle qui fait des milliers de page, celle qu'on lit à la messe. 

Il y a notamment dans l'Ancien Testament des livres courts, qui se lisent rapidement, dont l'histoire est prenante et que des enfants peuvent écouter jusqu'au bout. Prenez le livre de Jonas. Génial, Jonas. Dieu lui dit d'aller à Ninive, et Jonas s'en va dans la direction opposée. Déjà ça c'est drôle ! Il prend le bateau : bim, tempête. Ça ne s'arrête pas là : on le jette à la mer, Dieu envoie un poisson pour l'avaler – rien de plus normal, vous savez. Ne sentez-vous pas comme on est là dans l'atmosphère merveilleuse des contes, où le monde est à la fois normal et pourtant si étrange ? Formidable pour l'imaginaire. Et puis après la lecture, la petite leçon de catéchisme est servie sur un plateau. 

Vous tentez la chose cette semaine ? 🐟

Joseph Vernet, Jonas et la baleine (1753)

collections.mba-lyon.fr

"Le cortège passait et j’y cherchais mon corps
Tous ceux qui survenaient et n’étaient pas moi-même
Amenaient un à un les morceaux de moi-même
On me bâtit peu à peu comme on élève une tour"

Guillaume Apollinaire (1913), "Cortège", Alcools (1913)

Puisqu'il faut penser avec le corps humain, et non contre lui, ou malgré lui, nous devons bien nous rendre à l'évidence : devant la réalité du corps humain, l'individualisme en tant que courant de pensée ne peut tenir.

Nous entendons ici individualisme au sens courant, comme une manière de penser qui place l'individu au centre, et en second ses relations aux autres, conviés comme des conséquences de ses choix. Dans un mode de pensée individualiste, mon identité ne m'est pas conférée par les liens qui me relient aux autres. Elle vient uniquement de ce que je choisis pour moi. Je suis ce que je veux être, ce que je choisis d'être ; je peux refuser ce qui m'a été donné. 

Le soupçon plane : recevoir ce que je n'ai pas choisi, que je m'y résigne ou au contraire que je veuille l'embrasser à pleines mains, cela met de toute façon ma liberté en danger. Au fond ma liberté n'est vraiment elle-même que si je suis d'abord seul, et fais intervenir les autres en second. 

Du point de vue de la morale, c'est une position bien frêle : pas question ici de me tenir face à un "prochain", qui pourrait avoir besoin de moi, et que je ferais justement passer avant moi, ni même d'un "autrui" qui m'oblige par sa présence à me reconnaître en lui. Il y a moi, et puis, il y a les autres. Et le fossé est grand entre les deux. 

Or, il y a le corps des femmes. Qui ne peut être complet que s'il est constitué d'organes prévus pour qu'y vive un autre – un enfant. 

Dire que l'être humain est un être de relation, que cela est marqué dans son corps, que la sexualité est le lieu où se révèle la destination relationnelle des personnes – blablabla : toutes ces phrases ne sont pas de vaines formules creuses. 

Il suffit de regarder comme est fait le corps des femmes. Il est fait pour que d'autres puissent vivre. Est-ce que cela ne dit pas de manière littérale, explicite, que nous ne sommes rien les uns sans les autres ? Est-ce que nous ne sommes pas aveuglés par la réfutation vivante de l'individualisme qu'est le corps d'une femme enceinte ? Ne voyons-nous pas que refuser de reconnaître sa propre dépendance à l'égard des autres entame et fait craquer la toile que nous formons tous ensemble ? 

Si l'on observe les choses du point de vue de l'enfant, sa venue au monde dépend d'une relation asymétrique. L'enfant ne peut rien pour lui-même, il reçoit tout : il ne choisit pas sa venue au monde, ni la mère qui le porte, ni le père qui l'engendre… Son identité, il la reçoit, avant de pouvoir la construire. 

Et si l'on se place du point de vue de la femme ? La maternité offre aussi à la femme la possibilité d'acquérir une nouvelle identité par l'intermédiaire d'un autre. Ou plutôt, de deux autres. La mère devient mère grâce à deux intermédiaires : le père et l'enfant.

Lorsque je deviens mère, quelque chose de moi-même m'est donné par un autre. 

Ce que d'autres ont permis que je devienne, me faut-il le rejeter ? Est-ce que cela met en danger celle que je suis ? Cette mère que je suis devenue, et que je n'étais pas, ce n'est pourtant pas quelqu'un d'autre : c'est bien moi. J'y ai gagné puisque j'ai découvert de nouvelles possibilités d'élargir mon être. 

Le corps des femmes manifeste ce qui marque l'expérience humaine à la base : il y a toujours quelque chose de moi-même qui m'est donné par d'autres. 

Maurice Denis, Soir de septembre (la plage de Trestignel), vers 1911
bretagnemusees.bzh

Vous aimez 💘 la lettre Entre toutes les femmes ? 

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Le lien d'inscription est ici. 💫

"Les Moulins de mon cœur", de Michel Legrand (1968)

Repris par Coline Rio (2022)

Michel Legrand ne laisse pas indifférent : généralement on l'aime, ou on le déteste. Si vous ne le connaissez pas du tout, on vous offre ici l'occasion de vous faire un avis. 

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"Les Moulins de mon cœur" est l'une de ses chansons les plus connues, reprise par de nombreux artistes dès sa sortie et encore aujourd'hui. Écrite à l'origine en anglais ("The Windmills of Your Mind"), pour la BO du film L'Affaire Thomas Crown (1968, à écouter ici), la chanson est une romance longue et nostalgique.

Inspirée de l'andante de la symphonie concertante pour violon et alto K 364 de Mozart, elle a obtenu l'Oscar de la meilleure chanson originale en 1969. 

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Qu'est-ce qu'on aime ici ? 

Merci à Caroline B. pour cette idée d'œuvre d'art à savourer !

un coup de cœur ❤, un enthousiasme, une émotion 🤩😯💔😢💗💃😍 artistique ? 

La semaine prochaine, nous pourrions savourer ensemble votre œuvre d'art 🌟

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